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domingo, 31 de octubre de 2010

La Fuerza del Espíritu - Wayne Dyer


 

Recibido de Pati para compartir.
Conversión a doc y corrección de un pdf de imagen bajado de la red.
 
Todo lo que hay en el universo es energía. Y la energía, en su forma más elevada —cuando las frecuencias a las que vibra son más rápidas—, es el espíritu. Si la energía en sus frecuencias más bajas y más materiales es la causa de los problemas, las altas frecuencias espirituales son su solución: si logras acceder a ellas, lo cual está al alcance de todos, habrás comprendido que el espíritu es aquello que te hace formar parte de la esencia divina, que ese es tu destino y que los problemas no son más que ilusiones que crea tu mente.
La fuerza del espíritu no solo te convence de la necesidad de descubrir tu verdadero yo a través del espíritu, para así vivir conforme a la armonía y la felicidad; también explica los pasos que hay que dar para lograrlo: el reconocimiento, la percepción y la reverencia.
 
Gracias, Pati.
 
http://www.4shared.com/file/aM9ow8U_/Dyer_Wayne_-_La_Fuerza_del_Esp.html

[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

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Quijote interactivo

 


http://www.youtube.com/watch?v=mOiWQL9eVfk

El
Quijote interactivo es un proyecto que permite un acercamiento
innovador a la primera edición de la obra cumbre de Cervantes,
conservada en los fondos de la Biblioteca Nacional de España. Gracias a
esta iniciativa es posible disfrutar del Quijote como si tuviera el
libro en sus manos, al tiempo que se puede acceder a contenidos
multimedia que ayudan a contextualizar la obra.
para ver el libro:
http://quijote.bne.es


[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

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sábado, 30 de octubre de 2010

Contrahistorias 1 com-ple-to


 

es pesadito, esta en pdf de imagen, pero completo
borre el anterior
esta en :

http://www.4shared.com/file/LENiKDft/Revista_Contrahistorias_1.html

buena lectura!
nastenka (el del conversor ultrapotente...pssst)

[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

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miércoles, 27 de octubre de 2010

José Saramago




 

Desquite - José
Saramago<http://www.milordftp.com.ar/foro/index.php?topic=2360.msg5701#msg5701>

<http://www.milordftp.com.ar/foro/index.php?action=post;quote=5701;topic=2360.0;num_replies=0;sesc=497bf9bbd9c2c04fc9126b7c481f31e9>
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*Desquite - José Saramago*

El muchacho venía del río. Descalzo, con los pantalones arremangados por
encima de las rodillas, las piernas sucias de lodo. Vestía una camisa roja,
abierta en el pecho, donde los primeros vellos de la pubertad empezaban a
ennegrecer. Tenía el pelo oscuro, mojado por el sudor que le escurría por el
cuello delgado. Se inclinaba un poco hacia delante, bajo el peso de los
largos remos, de los que pendían hilos verdes de limos aún goteantes. El
barco quedó balanceándose en el agua turbia y, allí cerca, como si lo
espiasen, afloraron de repente los ojos globulosos de una rana. El muchacho
la miró, y ella le miró. Después la rana hizo un movimiento brusco y
desapareció. Un minuto más y la superficie del río quedó lisa y tranquila, y
brillante como los ojos del muchacho. La respiración del limo desprendía
lentas y muelles burbujas de gas que la corriente arrastraba. En el calor
espeso de la tarde los chopos altos vibraban silenciosamente y, de golpe,
flor rápida que naciese del aire, un ave azul pasó rasando el agua. El
muchacho levantó la cabeza. Desde el otro lado del río una muchacha le
miraba, inmóvil. El muchacho levantó la mano libre y todo su cuerpo dibujó
el gesto de una palabra que no se oyó. El río fluía, lento.

El muchacho subió la ladera, sin mirar atrás. La hierba se acababa allí
mismo. Hacia arriba, hacia allá, el sol calcinaba los terrones de los
barbechos y los olivares cenicientos. Metálica, durísima, una cigarra roía
el silencio. En la distancia la atmósfera temblaba.

La casa era baja, achaparrada, bruñida de cal, con una franja de ocre
violento. Un lienzo de pared ciega, sin ventanas, una puerta en la que se
abría un postigo. En el interior el suelo de barro refrescaba los pies. El
muchacho apoyó los remos, se limpió el sudor con el antebrazo. Se quedó
quieto, escuchando los golpes del corazón, el pausado brotar del sudor que
se renovaba en la piel. Estuvo así unos minutos, sin conciencia de los
rumores que venían de la parte de detrás de la casa y que se transformaron,
de súbito, en gañidos lancinantes y gratuitos: la protesta de un cerdo
atado. Cuando, por fin, empezó a moverse, el grito del animal, esta vez
herido e insultado, le golpeó en los oídos. Y en seguida oyó otros gritos,
agudos, rabiosos, una súplica desesperada, una llamada que no espera
socorro.

Corrió hacia el patio, pero no pasó del umbral de la puerta,. Dos hombres y
una mujer sujetaban al cerdo. Otro hombre, con un cuchillo ensangrentado, le
abría un tajo vertical en el escroto. En la paja brillaba ya un óvalo
achatado, rojo. El cerdo temblaba entero, lanzaba gritos entre las quijadas
que apretaba una cuerda. La herida se alargó, el testículo apareció, lechoso
y rayado de sangre, los dedos del hombre se introdujeron en la abertura,
tiraron, retorcieron, arrancaron. La mujer tenía el rostro pálido y
crispado. Desataron al cerdo, le liberaron el hocico y uno de los hombres se
agachó y cogió las dos piezas, gruesas y suaves. El animal dio una vuelta,
perplejo, y se quedó con la cabeza baja, respirando con dificultad. Entonces
el hombre se los tiró. El cerdo los mordió, masticó ansioso, tragó. La mujer
dijo algunas palabras y los hombres se encogieron de hombros. Uno de ellos
se rió. Fue en ese momento cuando vieron al muchacho en el umbral de la
puerta. Se quedaron todos callados y, como si fuese la única cosa que
pudiesen hacer en aquel momento, se pusieron a mirar al animal, que se había
echado en la paja, suspirando, con el hocico sucio de su propia sangre.

El muchacho volvió al interior. Llenó un puchero y bebió, dejando que el
agua le corriese por las comisuras de la boca, por el cuello, hasta el vello
del pecho que se volvió más oscuro. Mientras bebía miraba fuera las dos
manchas rojas sobre la paja. Después, con un movimiento de cansancio, volvió
a salir de la casa, atravesó el olivar otra vez bajo el bochorno del sol. El
polvo le quemaba los pies y él, sin darse cuenta, los encogía para huir del
contacto escaldante. La misma cigarra rechinaba en tono más sordo. Después
la ladera, la hierba con su olor a savia caliente, la frescura atontadora
debajo de las ramas, el lodo que se insinúa entre los dedos de los pies e
irrumpe por arriba.

El muchacho se quedó quieto, mirando el río. Sobre un afloramiento de limo,
una rana, parda como la primera, con los ojos redondos bajo las arcadas
salientes, parecía estar esperando. La piel blanca del buche palpitaba. La
boca cerrada formaba un pliegue de escarnio. Pasó un tiempo y ni la rana ni
el muchacho se movían. Entonces él, desviando con dificultad los ojos, como
para huir de un maleficio, vio al otro lado del río, entre las ramas bajas
de los salgueros, aparecer una vez más a la muchacha. Y nuevamente,
silencioso e inesperado, pasó sobre el agua el relámpago azul.

El muchacho se quitó la camisa despacio. Despacio se acabó de desvestir, y
sólo cuando ya no tenía ropa ninguna sobre el cuerpo, su desnudez,
lentamente, se reveló. Así como si se estuviese curando una ceguera de sí
misma. La muchacha miraba de lejos. Después, con los mismos gestos lentos,
se liberó del vestido y de todo cuanto la cubría. Desnuda sobre el fondo
verde de los árboles.

El muchacho miró una vez más el río. El silencio se asentaba sobre la
líquida piel de aquel interminable cuerpo. Círculos que se alargaban y
perdían en la superficie tranquila, mostraban el lugar donde por fin la rana
se había sumergido. Entonces el muchacho se metió en el agua y nadó hacia la
otra orilla, mientras el bulto blanco y desnudo de la muchacha se recogía
hacia la penumbra de las ramas.

Fin
*Vilma*

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[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

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domingo, 24 de octubre de 2010

Libro de Henry Jenkins: Convergence culture (en español)


 

La cultura de la convergencia cartografía un nuevo territorio en el que los viejos medios y los nuevos se entrecruzan; donde los medios populares chocan con los corporativos; donde el poder del productor mediático y el del consumidor interaccionan de maneras impredecibles.

Henry Jenkins, uno de los analistas mediáticos más respetados de Estados Unidos, escarba bajo el despliegue publicitario de los nuevos medios y nos desvela las importantes transformaciones culturales que se están produciendo a medida que los medios convergen. También nos introduce en el mundo secreto de los Aguafiestas de Survivor, en el que ávidos usuarios de Internet comparten sus informaciones para revelar los secretos del programa antes de que éstos se emitan en antena. Nos presenta a jóvenes fans de Harry Potter que escriben sus propios cuentos sobre Hogwarts, mientras los ejecutivos de Warner Brothers luchan por el control de su franquicia. Nos muestra cómo Matrix ha elevado la narración transmediática a una nueva dimensión, creando un mundo de ficción donde los consumidores rastrean fragmentos de la historia a través de múltiples canales mediáticos.

Libro premiado en 2007 por la Sociedad para los Estudios Cinematográficos y Mediáticos Katherine Singer Kovács

Saludos

Lo encontrarán en:
http://www.4shared.com/document/km7GJIWI/Jenkins_Henry_-_Convergence_cu.html

o

http://tinyurl.com/295o8sd

Gracias a Juan Pablo entonces.

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Obras de Jorge L. Borges ....

esde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo.
Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980.
 
Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada cine y a la televisión.Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor , que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos.
 
Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.
 
 
Disponibles en :
http://richardebury.blogspot.com/

[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]

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Actividad reciente:
Calo siempre estará con nosotros

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sábado, 23 de octubre de 2010

Jack Holland

Biography of Jack Holland

Jack Holland was born into a world that no longer exists. It was a world of cobble-stoned streets lit by gas light, where deliveries were still made by horse-driven wagons. Later in life, he would chronicle its passing in short stories and newspaper columns for the Irish Echo. Those columns gained him a faithful readership among many older Irish and Irish-Americans who also remembered living in a society that was still steeped in the Victorian age.

Born in 1947, Jack was raised in Belfast, Northern Ireland. He came from a mixed Catholic-Protestant working class family. He was the eldest child of Richard (Jack) Holland, from north Belfast, and Elisabeth Rodgers, from the Markets. He always spoke with great warmth and nostalgia of his early years. They were spent in a big house in Dougalls Yard in the center of Belfast, where his paternal grandfather, William Henry Holland, who had been wounded in the Battle of the Somme, kept the stable of carthorses that in post-WWII Belfast were still delivering milk and other goods to people's homes.  Until his grandfather died he lived an idyllic infancy, an only child fussed over by adoring grandparents, parents and a paternal aunt and uncle, all of whom shared the large but cozy living quarters above the stables.

His grandfather's death in 1953 coincided with the rise of the automobile and the end of the carting business, and the family broke up.  His Uncle Tom and his father, both amateur boxers and dance instructors, became truck drivers. Because of a public housing crisis at the time, in which many Catholic families faced long waits for homes in Catholic neighborhoods, "wee Jack" went to live with his parents in Highcliff Gardens, a newly built Protestant housing estate on the windswept outskirts of Belfast.  Till the day he died, that name filled him with dread: there he was marked as a Catholic by his school uniform, and he was beaten because of it by unenlightened little fellow Christians. He had a long and often dismally rainy commute to school, and he missed the warmth of the extended family as well as the hustle and bustle of the city center. It was a terrible shock to his sensitive little soul. 

His grandmother, Kate Murphy Holland, a strong-minded matriarch from Rostrevor, County Down, came to his rescue and insisted on raising him in a tiny two-up, two-down terraced house on Drew Street, in the relative safety of the large Catholic community of the Falls Road. Jack grew up there with his granny, Uncle Tom and Aunt Cissy, a linen mill worker. He would visit his parents their daughters Kathryn, Elizabeth and Eileen, and their youngest, Thomas, on weekends. Jack's sisters still recall how they used to delight in these visits because he brought them gifts and took them "to the pictures."

A recalcitrant student, Jack loved books as much as he hated school.  Uncle Tom spoiled him, indulging his insatiable curiosity by buying him books, toys and telescopes.  With the pocket money Tom gave him Jack would spend his Saturdays pouring over the used books in the Smithfield market, finding treasures like The Golden Book of Astronomy and Caesar's "Gallic Wars." He would remain fascinated by astronomy and ancient history for the rest of his life. Childhood friends still remember his enthusiasm as he shared his love of astronomy and military history with them.  At the age of nine, he was the youngest member of the Royal Irish Astronomy Society; Tom would drive him to their meetings in his grand Armstrong Sydney. 

As a young teenager he attended St. Thomas's Secondary School, a huge holding pen for working-class lads, many of whose lives would later be defined by poverty, prison and political struggle.  He was fortunate enough to have the writer Michael McLaverty as his headmaster and Seamus Heaney as his English teacher.  When he was expelled from St. Thomas' for insubordination, Uncle Tom managed to have him admitted to St. Malachy's , a middle- class school which put him on the track to university. He was of that first generation of working-class kids who had access to higher education, and after two years at Magee College in Derry, he went to Trinity College in Dublin to finish his BA in English literature.

In 1971, after saving money for postgraduate studies by working for the Irish railways as a porter and a "snatcher," he went to the University of Essex in England and received a Masters Degree in theoretical linguistics.

In 1973 he met my mother, Mary Hudson, an American who was living in Paris.  They fell in love at first sight, and Mary left her life in Paris to join him in Dublin, where I was born in 1975.  At the time Jack was writing for the remarkable weekly Hibernia, owned by John Mulcahy and edited by Brian Trench.  Under their leadership Hibernia was the most audacious and perspicacious newspaper of its day, reporting fearlessly on political, cultural and literary issues.

In 1976 Jack accepted a job as a researcher with the BBC in Belfast.  There, with Jeremy Paxman and other outstanding journalists, he worked on the current affairs program "Spotlight."  His roots in the working-class community were an invaluable asset there, as they would be throughout his journalistic career.

The following year we moved to New York, where my father made a living out of his freelance writings. Over the years, Jack published four novels and seven works of non-fiction, most of the latter having to do with politics and terrorism in Northern Ireland.

 


Parents, Jack & Elizabeth Holland (Undated)


Jack as a boy (Undated)


Drew Street, Belfast (1975)
The street where Jack grew up


Andersonstown (1975) - Jack with sisters Eileen, Elizabeth, and his mother


Jack at his desk in Hibernia magazine (1975)

 

One of them, "Phoenix: Policing the Shadows," (with Susan Phoenix) was the story of a Special Branch policeman who died in the Chinook helicopter crash in June 1994 which killed the top anti-terrorist brass of the British Army and Northern Ireland police force.  The book would prove to be very controversial, as Jack was known as a member of the nationalist community and "Phoenix" was a sympathetic portrait of the man who led surveillance activities for the Royal Ulster Constabulary. Many still refuse to believe the truth about his relationship with the Phoenix family, castigating him as a sell-out if not a traitor.  

The truth is otherwise.  My parents met the Phoenixes in 1992 when they rented our house in Trevignano Romano near Rome, Italy, where we lived for 5 years in the late 1980's.  He wrote the book out of friendship, curiosity and absolute commitment to discovering the truth as best he could, regardless of ideological or political concerns.  He was fearless and fair in his reporting.  The book was a best-seller. Ian's widow Susan, has now finished another book entitled "Out of the Shadows: a journey back from grief," which was dedicated to Jack's memory and published in 2005 by Hodder & Stoughton.   

A talented versifier, my father wrote a parody of Byron's "Don Juan," (entitled "Sean Juan") published by Lapwing Press in Belfast in 1994.  It recounted in "ottava rima" a fictionalized version of his life growing up in Catholic schools in Belfast.  He could frequently be found jotting down limericks parodying the events of the day. Among his most engaging rhymes is a series for children about dinosaurs, one of his many scientific interests.

Although he made his bread and butter writing about Irish politics, his real passions continued to be ancient history, literature and astronomy. He was a very witty and intellectually engaging man.  He taught in the NYU journalism department, where he was a popular teacher.  Aside from his books, he collaborated on a number of television projects, including a Channel 4 documentary commemorating the 25th anniversary of "the Troubles." He also wrote an award-winning television documentary "Daughters of the Troubles," with producer Marcia Rock.

Statesmen like Ted Kennedy and Hilary Clinton depended on him to give a balanced and astute analysis of the political situation in Northern Ireland, and wrote my mother letters to that effect when he died, as did the President and Prime Minister of Ireland, the Minister of State for Northern Ireland, and other prominent political figures.

When Jack died on May 14, 2004, he left behind many heartbroken friends all over the world.  He was loved for his sharp wit, his self-deprecating sense of humor, his kindness, his fairness and for his avid curiosity about life and other people's stories. 

Odio desde antes de cristo



---------- (...)
"Meses atrás se publicó en español Una breve historia de la misoginia, de
Jack Holland (1947-2004) cronista político –indiscutido referente para
conocer la situación de Irlanda del Norte–, narrador y poeta. Trabajó dos
años en su breviario ("cuando los hombres se enteraban sobre el libro que
estaba escribiendo me hacían un gesto de cabeza y un guiño, por el supuesto
tácito de que me había dedicado a justificarla"), y murió en un hospital de
Manhattan corrigiendo el manuscrito junto a su hija Jenny, prologuista y
artífice de la edición del libro. Recuerda Jenny: "Mi padre adoraba la
historia y adoraba a las mujeres. Estos son los dos factores que lo llevaron
al tema de la misoginia, considerablemente diferente de las cuestiones
políticas del norte de Irlanda a las que dedicó toda su carrera. A medida
que escribía se iba quedando atónito ante la asombrosa lista de crímenes
cometidos contra las mujeres por sus esposos, padres, vecinos y gobernantes
(...) ¿Cómo se explican la opresión y la brutalidad contra la mitad de la
población mundial por parte de la otra mitad, a lo largo de toda la
historia?".
(...)

sigue en :

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/13-6058-2010-10-22.html


buena lectura
nastenka


LA CAIDA DE LOS GIGANTES. Ken Follet

 

*LA CAIDA DE LOS GIGANTES*
*Ken Follet*
*
*
> > *
> > *
> > *Aca te envio Un mundo sin fin. Tambien tengo su ultima novela La caida
> de
> > los gigantes por si te interesa.*
> > *
> > *
> > *Angel*
> >
> > [Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]
> >
> >
> >
>
>
>
> --
> *Maru
> Valdivia- Chile
> htpp://lulurulitos.blogspot.com*
> * <http://lulurulitos.blogspot.com>http://laollavegana.blogspot.com<
> http://uncoloris.blogspot.com/>
> COLECCIONO DEDALES Y
> SERVILLETAS PARA DECOUPAGE
> *
>
>
> [Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]
>
>
>
> ------------------------------------
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>
>

domingo, 10 de octubre de 2010

Rochy , help!! Dr Jekyl an Mr Hyde



---------- Forwarded message ----------
From: Roxana M. Brandt <brandt_roxana@yahoo.com>
Date: 2010/10/10
Subject: Re: [SALUD_LORETO] Rochy , help!!
To: Salud Loreto <SALUD_LORETO@yahoogroups.com>


 

 Stevenson's Dr. Jekyll and Mr. Hyde (Cliffs Notes)
by: James L. Roberts, Robert Louis Stevenson
en
http://ifile.it/y30rqi8/0822004089.zip

 

         gorjussScaryCutiesRochy.gif picture by rochymauricio        

 

"There comes a point in your life when you realize who matters, who never did, who won't anymore, and who always will. So don't worry about people from your past, there's a reason they didn't make it to your future"

Amor no es encontrar a alguien con quien vivir, amor es encontrar a alguien que tu sientas no puedes vivir sin el..."



----- Forwarded Message ----
From: MIGUEL CORDOVA <mikohm75@yahoo.com>
To: SALUD LORETO <SALUD_LORETO@yahoogroups.com>
Sent: Sun, October 10, 2010 12:26:49 PM
Subject: [SALUD_LORETO] Rochy , help!!



Estimada Rochy, puedes ayudarme a bajar estos libros del gigapedia:
 
Dr Jekyll and Mr Hyde.
 
 
Analysis of Dr Jekyll and Mr Hyde.
 
 
Gracias
 
 
Miguel



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